L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une naissance pâle. Les obscurités de la nuit s’effaçaient peu à brin, mais sur le papier de riz, d’autres ombres persistaient. Comme chaque matin, il se dirigea poésie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs poésie https://andrexhmsv.blue-blogs.com/41202625/l-encre-qui-disparaît